O velho Luk.

Eu sabia que devíamos ter recusado tocar neste bar de Fafe. Eu sabia que esta data ia ser uma mancha na nossa próxima digressão nacional. Mas o manager insistiu. A gerência oferecia uma batelada de dinheiro, era só uma noite e patati-patatá. Meu Deus, e agora vamos ter que aturar o Luk outra vez. Novo, o Luk? Novo, o caraças. O Luk já foi nosso roadie, é um quarentão e já não diz coisa com coisa. Ó pá, tirem-me disto. Eu sou um artista, não sou uma irmã da misericórdia.